Cuando pisé por primera vez el corazón de la medina de Fez, supe que no estaba entrando en una ciudad, sino en un órgano vivo, en un cerebro ancestral de callejuelas ciegas. Fez no tiene dunas, tiene muros que te obligan a la introspección. Es un laberinto de piedra y sombra, una geografía de la mente.
Allí, la brújula no sirve, y mi voluntad, entrenada en los pasos del Himalaya, se hizo insignificante. Me perdí docenas de veces, y en esa pérdida encontré la única verdad: el control es una ilusión. La medina es una lección de humildad necesaria, exigiendo que solo existiera lo esencial: el siguiente paso, el olor del cuero, la voz que me guiara.
En Marrakech, el contraste me zarandeó después. Los mercados latían como un corazón sin descanso: especias, tejidos, tés, sonrisas… Un caos vibrante que, paradójicamente, purifica. Es ahí, en la sobrecarga de los sentidos, donde la mente occidental pierde el control.
Más allá del bullicio, busqué la quietud en los patios ocultos. Entre el rumor de las fuentes y el olor a menta, el tiempo dejó de existir. Comprendí que había regresado a lo fundamental: refugio, compañía y la inmensidad de lo simple. Marruecos te obliga a mirarte en la oscuridad de sus pasajes, a dejar la máscara y a aceptar el ritmo de lo imprevisible.
Y en esa rendición aparece la magia: entender que viajar no es escapar, sino encontrarse, a menudo en el lugar más incómodo, despojado de toda orientación.
Mi experiencia dice: Algunos destinos no buscan impresionarte. Buscan recordarte quién eres cuando ya no queda nada más que tú. Adéntrate en el laberinto y encontrarás la verdad.
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